Primavera?

O gelo que cobria os lagos abre-se
Revelando-os, vibrantes de vida velada.
Há humidade no ar e as pupilas,
Antes dilatadas, escondem-se atrás das pálpebras,
Tímidas do calor azul, adivinhando o verde.
O húmus molhado, geme a cada passo
Sobre ele, as gaivotas procriam,
Ejaculando no ar um chinfrim ensurdecedor.
O vento baloiça as árvores e plantas menores
Numa masturbação fertilizadora.

Encerro-me em casa, escondo-me
Da Primavera e escrevo isto,
Fingindo um ritual de acasalamento
Feito de dedos e tinta,
Sons mudos para os olhos.

31-03-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

Longe de estar perto

Cansado de nada, de estar em todo lado
Em mim e em lado nenhum na realidade.

Caminho nesta praia em direcção a mim,
Ao que me ficou atrás e nunca fui.

Daqui não sairei, desta ilha, minha...

(Tantos reinos perdidos, reis esquecidos,
Poder limitado pelo verdadeiro poder
Das regras universais...)

Ai que sou tão deste tamanho!
Ai que me tenho todo na palma da mão,
Entre um punho fechado e velado,
Entre o contorno ósseo e a cobertura rosada
E nada mais!

Que longo nome!
Descrevo, descrevo-me sem imagens,
Mas nunca estou.

Condenação a de ser para mim,
Ser todos os outros que não sou
Para os outros que não sei quem são.

De onde e para quê?
Quem e porquê?

Deixa-me dormir no entardecer,
Que não quero fechar os olhos na escuridão.

30-03-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

Deo gratias

Despejado!
Não criado ou parido,
Somente caído do nada
Que não aceitou a minha inexistência.
Ocupava demasiado espaço para não ser,
Agora ocupo muito pouco para quem é.

Passam vidas por mim
E só me vêem o que eu não vejo
Por estar de costas.

Despejaram-me aqui,
Eu verto-me por aí, aos poucos,
Até à eternidade...

...na hora da nossa morte. Amén.

22-03-2009

Rantasalmi

João Bosco da Silva

Sem sabor

Contra mim, isto...

Às vezes falta o sabor,
A mulher é para passar,
Nada se quer com o amor,
Nada a fazer, só rimar.

Não se encontra o fundo
Após muito se pensar.
Não se possui o mundo
Após muito viajar.

Quando a rima custa mais
Que um qualquer pensamento,
Perde-se aquele filho
Antes de nenhum casamento.

21-03-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

Desperdício de Ócio

Uma praia entre um parque e umas termas,
Dentro de alguém que não está.

Andorinhas regressam de onde não se conhece,
Mas quem hoje as vê de olhos fechados,
Não as sente conhecendo o tal lugar.

Perde-se a transparência nos anos,
Perdem-se os sonhos,
Esquecidos,
Reprimidos,
Realizados,
Encolhemos a cada um que perdemos.
Fomos tão grandes antes deles
Nos tocarem a motivação consciente!

Sonha a vida acordado
Que na eternidade descansarão
Os que tu és.

21-03-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

Um Dia da Árvore que ficou Além

Passam por mim, estranhas e alheias,
As minhas memórias de outros
Que morreram, neste que morrerá.
Desejo ser um cadáver vivo
Neste corpo prostituído pelo tempo.

Não me reconheço quando me penso
E me recordo. Antes água,
Agora sedimento, mal humedecido,
Quase lama sem poder ser
Coisa nenhuma.

Passeio por um passado não meu
E eu com saudades do que não é.

Lembro lágrimas que não choro
E sinto o sal mal desperdiçado.

Tudo foi como uma árvore que se
Plantou, no Dia da Árvore
Da criança que não acredito ter sido,
Ritual, meio sem fim,
Como todas as mulheres como noites,
Mas com a duração entre um olhar
E um orgasmo no vazio
De ninguéns nunca nascidos.

De que serve o livro que ninguém leu,
A um morto que à vida ainda pertence?

Os anos passam, mas só imagens ficam
E dessas...
Essas precisam olhos para se mostrarem.

21-03-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

Interjeicão de um Pensamento e Mijo na Cabeça

Não conheço o meu tamanho,
Mas tento medir-me por palavras
Como um cego que tenta medir o tamanho das cores.

...pensamentos, palavras, actos e omissões
E só nas omissões foi cometido pecado,
Contra as palavras que nunca se tornaram actos
E se perderam nos pensamentos de um que se esqueceu.

---------------------------------------

Como quando era estudante
E a vontade de mijar vinha mal entrava na sala
Logo após o intervalo.

É isto o que isto é,
Um jorro de mijo pelos olhos adentro,
Palavras salgadas e quentes,
Excitantes para os preversos,
Porcas para quem tem olhos que toleram pouco
E não vêem além do nariz.

Escrevo quando estou apertado
E a ureia filtrada dos meus dias,
Não se acomoda mais na minha bexiga cerebral.

Rantasalmi

15-03-2009

João Bosco da Silva

Nem Sempre Há Nuvens no Horizonte

Sentado numa das poucas manhãs que são minhas,
De café em punho e sol a vestir-me os sentidos de raridade,
Sinto-me mais completo que um saco cheio de nada.

Sem mais desejos que o de sorver a goles lentos o café forte
Que me acorda para o dia sem promessas,
Encaro a luz que me faz contrair a pupila
Como o tempo que me faz contrair a vida.

Dilate-se o peito e multipliquem-se os encontros com a felicidade!

O branco cinzento dos dias passados
Parece hoje branco verdadeiro,
Prenhe de beleza estéril e desolada esperança encoberta.

Hoje tenho vontade de viver!
Acordei outro que não aquele com quem me deitei.
Gosto deste de pouca dura...
As nuvens brevemente se cruzarão com o sol,
O café está acabado, a chavena já está fria
E o mundo já me chama aos meus deveres
Que não estiveram incluídos no contrato para a vida,
Assinado antes de ter dedos para isso.

12-03-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

"Os Poemas De Ninguém"

Os Poemas de Ninguém estarão brevemente em livro e por essa razão, os poemas editados em livro foram removidos do blog. Obrigado aos leitores, espero que continuem a ler os que aqui passaram em papel e os novos que surgirão.

Relatividade

E se pudesse recomeçar, ou continuar onde desisti,
Ou onde perdi o que não tive forças para segurar,
Ou me cansei, ou me aborreci?
De nada valeria a pena, mesmo que isto que sou,
Tenha algum tamanho ou peso, que ninguém mede ou sente.

“Lembras-te”, pergunto por vezes estupidamente,
Como se estivesse a convocar uma memória comum.
Talvez se lembre da imagem que tenho dentro de mim,
Mas o antigo inquilino deixou-a quando se foi,
Não é minha, não me lembro e invoco-a falsamente hoje,
Como se o hoje fosse o prolongar desse ontem longínquo.

As minhas memórias de infância são tão falsas
E tão mal falsificadas que me vejo nelas,
Como uma terceira pessoa,
Sendo aquele que hoje as vê dentro,
Um fantasma num espaço somente interior,
Reflexo brumoso de um espaço perdido na realidade do tempo.

Detenho-me e encontro-me sempre como uma memória presente,
Nunca me encontrando no momento,
Como nunca consigo agarrar punhados de água.
O que sou, nunca sou o de agora,
Sou a recordação do que há instantes fui.
Tudo o resto é um espectro que flui
E deixa atrás a sua marca física, numa alma cerebral.

Tanto tenho errado, tanto tenho desejado, rejeitado e destruído,
Nunca sendo eu o responsável do momento!
Quanto do que eu criei foi o melhor que poderei
Alguma vez ter criado, só por ter morrido o único capaz de se igualar
Ou de se ultrapassar!

E com isto, sem o querer, mas provocando-o,
Fica aqui mais um registo de um defunto numa vida que perdura.

28-02-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

O Indefinível

A pele que me esconde, os olhos que me revelam,
Mas mentem na sua cor verde de quem se fala isto e aquilo,
Generalizando o irrepetível.
Os dedos que me acusam a presença
E se agarram a esta passagem como se fossem eu todo.
A boca que se busca em sabores alheios para se sentir
Mais acima no cego orgão que vê o que o mundo me mostra,
O que quero do mundo e o que do mundo não quero a todo custo.
Entre tudo, retalhos retalhados e repetidos,
Entre os eus que me povoam e os eus que sou nos olhos deles,
Não me encontro, nem me perco.
Existo como uma palavra escrita que a nada real corresponde,
Ou algo real que não é traduzível para nenhuma palavra.

(Vejo-os e invejo-os porque nunca me poderei ver assim.
Vejo-os e desprezo-os porque são tudo o que não há em mim.)

Os dias não deixam nenhum rasto,
Passam e logo se esquecem,
Como uma lesma seca, que não deixa no caminho percorrido
A sua marca viscosa.

A impressão nas minhas sinapses
É de pouca duração,
O que faz de mim um morto no amanhã,
Possuído por um outro nascido no acordar
Do meu corpo de sempre.

As mãos fascinam-me como se fossem outros seres,
Além de mim e da vontade.
Não fossem elas e não me fascinaria com o que elas fizeram,
Não fossem elas e eu nunca diria o que a voz não pode,
O que os olhos mentem e o que o corpo todo não sente,
Por estar limitado aos outros corpos.

Confesso-me inocente dos actos a que a vontade me obrigou,
Mas reconheço a culpa de todo o acto covarde de respeito à moral
Que os outros me tatuaram e não sei quem eles são por serem tantos
E nenhum em concreto.

Despeço-me de todos e de mim,
Esperando que o que amanhã me representar,
Seja merecedor da vida que não pediu.

27-02-2009

Savonlinna

João Bosco da Silva

Do suicídio não se ganham desilusões!

Do suicídio não se ganham desilusões!

01-09-2008

João Bosco da Silva

Savonlinna

En la cerveza la verdad – te quiero rubia!

Nietzsche defendia que se ama o prazer, não o objecto desejado. Eu por outro lado digo que se ama o prazer que o objecto “amado” nos proporciona. Se amamos alguém, não é esse alguém que estamos a amar, é o prazer que nos proporciona. Se ao estarmos longe do objecto amado, sofremos, não é por amor, ou saudade, mas por privação do prazer, da sensação que nos providenciava, é como um toxicómano a quem falta a sua “amada” droga.
Oh, mas é tão bom mistificar as coisas, torna-las espirituais, demasiado humanas, quando ninguém é tão humano tal se concebe o humano. Somos muito mais animais e menos racionais do que pensamos e inventamos ideias abstractas para nos elevar-mos acima da simplicidade animal que nos preenche.
Há quem ame, mesmo aquilo que o faz sofrer. Há gostos para tudo e há quem sinta prazer das mais estranhas formas, o que para um é doce, para outro é enjoativo, há quem goste do ácido, do amargo, da melancolia e da solidão...dá-lhe prazer.
Somos apenas uns egoístas viciados, dependentes das portas do corpo para deixar entrar aquilo que afinal dá alento à existência, não a vontade do poder, mas a vontade do prazer.
Porque não amamos algo cuja existência desconhecemos, nem odiamos? Porque nunca nos passou pela opinião dos sentidos. A razão é apenas algo que nos veste o animal que afinal somos. Não passamos de cães vestidos à procura de algo ou alguém que nos afague o pêlo escondido por baixo dos tecidos industriais.
Estranha lucidez selvagem se apossou de mim e me rasgou o disfarce sociocultural com que me foram vestindo para me ver ao espelho, nu... e o que vejo é um humano, um macaco pelado... em verdade, menos do que um dia foi.

João Bosco da Silva
16/07/2007

Aforismos Intempestivos

Quando a erudição nos é apontada como defeito, estamos rodeados de ignorantes. Saímos como ser superior que somos e vamos para a companhia de quem é do nosso nível – nós próprios.

Quando o homem não vence como homem, torna-se besta violenta... iludam-se aqueles que pensam que o erudito não é capaz de maiores atrocidades que o pobre ignorante. “Partir-te-ei a mandíbula inútil, pois se não lutas com palavras, vou arrancar-tas para todo o sempre...levarei esse inútil osso como trofeu, já que falas com punhos.” Coragem de incauto!

Se a arte é uma perda total da razão, uma entrega à incoerência das palavras, ou um uso destas como prostitutas... não sou artista, sou filósofo. È a filosofia uma arte? Ou o oposto?

Racionalização? Não, é apenas a sublimação, não de frustrações, mas de um ser grande de mais para este mundo pequeno e ridículo que se julga não uma amostra insignificante, mas a população total do universo imensurável.


De onde sou? Onde pertenço? Quem me considera como um deles? Sou apenas do mundo, não daquele que eu conheço, mas daquele que me torna pequeno e sempre incompleto por maior que seja o meu esforço em me tornar universal.

Quem me inveja só pode ser inferior a mim! Eu não me invejo e com isto, ultrapasso-me.

Falas com punhos? Desculpa, mas não me dou a sensações dolorosas desse tipo. Traz-me uma mulher...aí, dar-me-ei a liberdades sensoriais.

Tenho pena... mas afinal, todos somos o que escolhemos ser. Afinal sou feliz pelas escolhas que tenho feito.

Invejem-me! Eu vos digo que sou um verme e com isto farei de vós algo ainda inferior... sois quase tudo se estais próximos do nada? Não? Então qual é o vosso objectivo?

O mundo seria muito melhor se os mentecaptos tivessem a felicidade de considerarem o suicídio como a única coisa útil que eles pudessem fazer pela humanidade. Suicidem-se, façam esse favor!

As minhas palavras são adrenalina? Não! São apenas caracteres que alguém toma por algo inteligível. É a cólera algo inteligível? Compreendeis o que digo?

Tenho pena... mas afinal, dá-me igual que não me considereis um de vós. Afinal sois pouco mais que algo... eu não sou tão exigente. Sou apenas.

Agradeço-vos! Muito obrigado! O esforço de anos é afinal recompensado, quando há quem tenha dormido e agora se sente violentado pelo sucesso. Asseguro-vos, não foi tão exigente como parece e só mesmo quem é uma pedra, inerte, não sucede.

Rio-me com ar de quem goza? Não! Apenas me rio... O resto acrescentais vós perante a vossa mísera condição de frustrados. Tenho pena... mas afinal...

Sou maior? Sou melhor?... Já vos tinha dito que me odeio? Se não sois melhores do que eu... pobre existência a vossa! Como não cedeis ao suicídio?

Somos do tamanho dos passo que damos... a minha sombra cobre-vos? Não temais em sair do vosso ninho.

Odeio tudo quanto esteja fora de mim. E se não o odeio, é porque posso entrar nele.

Tenho sono? Não! Estou apenas exausto de me tentar encolher para caber no vosso mísero espaço... como podeis ser tão pouco exigentes... convosco mesmos?

Pensar torna-nos infelizes... e não pensar de todo? Pedras! Antes ter dias angustiado que ter dias e dias a rolar pela existência até me gastar.

João Bosco da Silva

03:29 a.m.
21/07/2007